Дуэль "Мир как заговор поэтов."

Друг дорогой, ну кому это надо?

Что ты затеял свою канонаду

Рифмосплетений дебелых, громоздких,

Дебильных и броских?

Дешёвый понт не придаст тебе веса,

Твоя истерика

Лишь выдаёт в тебе неврастеника.

Пиши себе в стол – за идею, не ради денег;

В конце концов, даже Бог – неврастеник:

Комплекс творца с синдромом Мюнхгаузена,

Плодящего маня-мирки в воспалённом сознании,

И у которого явно отсутствует синдром спасателя.

Уязвлённого самомнения осколков да не собрать,

Каждый творец – немного моральный калека,

Твой путь предначертан:

Так было всегда и везде, раз зачем-то

Человек придумал Бога, придумавшего человека –

Значит, это кому-нибудь нужно?

Значит, можно переложить ответственность,

Обвинить в несправедливости,

Предполагая, что создал Он нас от скуки,

Нашу беззаботную жизнь на своё увеселение выменяв?

А Бог отвечает:

Пусть так, друзья

Но зачем тогда создали вы меня?

У каждого в голове – свой микрокосмос,

Млечный путь из коровьего вымени.

Каждый из вас – локальный Творец,

Бог, не имеющий имени,

Созданный тараканами в его голове когда-то давным-давно.

С тех пор страдают все, кого не жалко,

А Автору не жалко никого.

Не ври мне,

Не бойся,что я,

Раскрою твой план:

В этом мире,

Низменно -тонком,

Царит всесильный обман.

Мы врем друг другу,

В защиту наших хрупких надежд.

Мы наги,без одежды,среди невежд.

Не лги мне,ведь я соврал тебе:

Небо ещё улыбнется нашей 

Странной судьбе.

Одно знаю точно,в чем просчёта нет:

Если гаснут звёзды,то их задул поэт.

Если солнце меркнет,не даёт

На землю луча,

Это пиит во мраке,его пнул сгоряча.

Дождь топит планету,

Или великая сушь?

С рифмоплетами справу нету,

Всю вселенную разнесут.

А после,после собрать все камни,

Все инь да янь,

Присочиним чего не сыскаться,

В похмельную рань.

Смотри эта планета ,

Вышла из -под пера,

Что востреее сабли,

И слаще каши из топора.

Никто ещё не задумался,

Как вышла такая хрень,

Что глотая жизни сумятицу,

Веруем в дребедень.

Потому так длинны жирафы,

Потому так странны слоны.

Потому,что поэты напились

В пятницу,

Кобыльего молока,

Свалившись с луны.

Не ври себе,бойся.

Это страшный дурман,

Когда себе,веры нету,

И ты весь,как туман.

Мы верим,что будем,

Мы верим что смогем,

Да только,мы,

Канатоходцы,в тумане,

Разлитом дождем.

Не ври мне,

Не бойся.

Я раскрыл твой план:

В этом мире низменно -тонком,

Царит всесильный обман.